El Traficante de Milagros

Tengo que ir, ya es la hora…

Salgo a la calle, mis pies ya saben dónde voy.

Me esperan…

La que no me espera es la chica que me abre la puerta.

–          ¿Quién es?

–          Un viejo amigo de tu padre, he venido a verle.

La chica me mira raro. No me conoce… aún.

Pero me abre la puerta.

–          ¿Sabe que está enfermo?- me informa.

–          Sí, lo sé. Por eso he venido.

No espero a que la chica de cara triste me indique dónde está la habitación. Mi cuerpo me lleva sólo.

Juan me reconoce. Siempre me reconocen.

–          Sabría que vendrías hoy.- me dice

Él está solo en la habitación, tumbado. Aunque hay mucha gente en la casa.

Pero yo sé que en ese momento sólo se acuerda de su hija, que espera educadamente fuera, dejándonos intimidad.

–          Espera un minuto- me dice, y llama a su hija.

La chica llega corriendo.

–          Dime, papá.

–          ¿Podrías hacerme una tortilla? De esas tan ricas tuyas… me muero de hambre.

–          Claro

–          Gracias

La chica sale y nos deja solos otra vez.

–          Perdona, -me dice Juan- sólo quería ver su carita otra vez.

–          Lo entiendo.

–          Gracias por tu regalo, he sabido aprovecharlo.

–          Lo sé.- le sonrío. No soy mucho de hablar cuando trabajo.

–          En fin… estoy listo.

No hace falta que me lo diga. Yo ya lo sé.

Me acerco, pongo la mano en su frente y la bajo por su cara, como una caricia.

Sus ojos se cierran.

Ya está.

Juan se ha ido, sólo queda un cuerpo sereno tumbado en la cama.

Ya no hago nada allí. Tengo que proseguir mi camino, mi trabajo.

La chica que bate huevos ni se da cuenta de que me voy. No me recordará.

Salgo de la casa, con la vida de Juan en mi mano.

Una vida preparada para llegar a una niña dormida en un quirófano.

Una niña que espera un milagro.

Igual que lo esperó Juan hace años.

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